Sven sa\u00df.
\nIn seinem Zimmer.
\nNein.
\nVerstanden.
\nHatte er nicht.
\nWarum.
\nSeine Mutter.
\nSo geschrien hatte.
\nMit ihm.
\nOkay.
\nEr hatte.
\nGeraucht.
\nEine Zigarette.
\nHinten.
\nIm Garten.
\nUnd.
\nEs war dumm.
\nGewesen.
\nDie Stummel.
\nEinfach auszutreten.
\nUnd.
\nLiegen zu lassen.
\nAber\u2026
\nAbgesehen davon.
\nEr war vierzehn.
\nAlle rauchten.
\nFast alle.
\nUnd darum.
\nHatte er.
\nAuch angefangen.
\nEs war cool\u2026
\nUnverst\u00e4ndlich.
\nDass seine Mutter.
\nSo ein Theater.
\nGemacht hatte.
\nWegen der Sache\u2026<\/p>\n
Schlie\u00dflich. An seinen Gro\u00dfvater Vivienne\/Gedankensplitter<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Sven saß. In seinem Zimmer. Nein. Verstanden. Hatte er nicht. Warum. Seine Mutter. So geschrien hatte. Mit ihm. Okay. Er … <\/p>\n
\nGeh\u00f6rte Rauchen.
\nFast.
\nZum guten Ton.
\nEr kaufte sich.
\nDie Zigaretten.
\nAuch selber.
\nVon.
\nSeinem Taschengeld.
\nSein Vater.
\nW\u00fcrde das sicher.
\nAnders sehen
\nWenn er dann.
\nHeimkam\u2026
\nDie Mutter.
\nEinfach nur.
\nHysterisch.
\nWeil ihr Vater.
\nAn Lungenkrebs.
\nGestorben war.
\nWei\u00dft du?
\nWas er?
\nGelitten hat?
\nHast du eine Ahnung?
\nWas das?
\nF\u00fcr ein Tod ist?
\n<\/em>Die Stimme.
\nSeiner Mutter.
\nHallte noch.
\nIn seinem Ohr\u2026<\/p>\n
\nKonnte er sich.
\nKaum erinnern.
\nEr war noch.
\nSo klein gewesen.
\nAls der.
\nSeinem Leiden.
\nErlegen war\u2026
\nSchlimm.
\nBestimmt.
\nAber sterben.
\nMusste jeder.
\nAussuchen.
\nKonnte es sich.
\nKeiner.
\nUnd wer wusste schon.
\nWas in.
\nVierzig Jahren war.
\nEs interessierte.
\nIhn nicht\u2026
\nF\u00fcr ihn.
\nZ\u00e4hlte nur eines.
\nSven nickte.
\nEr wollte.
\nDazu geh\u00f6ren.
\nNicht abseits stehen\u2026
\nWenn er ehrlich war.
\nDie Zigaretten.
\nSchmeckten.
\nIhm nicht.
\nBitter.
\nWaren sie.
\nEkelhaft irgendwie.
\nAber nie.
\nH\u00e4tte er.
\nDarauf verzichtet\u2026<\/p>\n