Sie sa\u00df.
\nAm Fr\u00fchst\u00fcckstisch.
\nDas Br\u00f6tchen.
\nW\u00fcrgte sie.
\nHinunter.
\nEs schmeckte.
\nWie Papier\u2026
\nDer Kaffee.
\nIn der Tasse.
\nWurde kalt\u2026
\nSeit Tagen.
\nDasselbe.
\nTr\u00fcbe Gedanken.
\nSchwermut.
\nAngst.
\nSie wusste gar nicht.
\nWirklich.
\nWovor\u2026
\nJedes Jahr.
\nIm Fr\u00fchling.
\nBefiel sie das.
\nUnd irgendwie.
\nWar es.
\nSchwer vorstellbar.
\nSchon.
\nIn ihrer Schulzeit.
\nWar es so.
\nGewesen.
\nNach Ostern.
\nDieser Sturz.
\nIns Bodenlose.
\nIhre Stimmung.
\nIm Keller\u2026
\nUnd selbst das.
\nDr\u00fcckte.
\nNur ungen\u00fcgend aus.
\nWas sie empfand\u2026<\/p>\n
Wie ein Teufelskreis.
\nKonnte sie sich.
\nEinmal aufraffen.
\nSpazieren.
\nZu gehen.
\nSich zu bewegen.
\nVerschwand.
\nDer Schleier.
\nVon ihrer Seele.
\nF\u00fcr eine Zeit.
\nAber\u2026
\nNicht zu lange.
\nEr lauerte.
\nIm Hintergrund.
\nUnd tauchte.
\nWieder auf.
\nBlitzartig.
\nMeistens.
\nWenn sie nicht.
\nDamit rechnete\u2026
\nBeim Arzt.
\nWar sie gewesen.
\nTabletten.
\nWas sonst.
\nSie f\u00fchlte sich.
\nWie ein Zombie.
\nWenn sie diese.
\nNahm.
\nWie ferngesteuert.
\nAls w\u00e4re sie.
\nNicht.
\nSie selbst\u2026<\/p>\n
Also\u2026
\nWeg.
\nMit den Tabletten.
\nHom\u00f6opathie.
\nUnd \u00c4hnliches.
\nTee.
\nDurchaus hilfreich.
\nAber\u2026
\nDie Grundstimmung.
\nTrotzdem dunkel\u2026
\nIhre Seele.
\nSie weinte.
\nUnd vielleicht.
\nLag es.
\nDaran.
\nDass sie damals.
\nIm Fr\u00fchjahr.
\nIhr Kind.
\nVerloren hatte.
\nDas einzige.
\nDas sie jemals.
\nHaben wollte.
\nAber\u2026
\nEs sollte\u2026
\nNicht sein.
\nOstern\u2026
\nWar sie.
\nIm Spital gelegen.
\nGanz allein.
\nUnd hatte.
\nDen Schmerz.
\nVergraben.
\nIn ihrem Innersten\u2026<\/p>\n
Vivienne\/Gedankensplitter<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sie saß. Am Frühstückstisch. Das Brötchen. Würgte sie. Hinunter. Es schmeckte. Wie Papier… Der Kaffee. In der Tasse. Wurde kalt… … <\/p>\n