In der kleinen Wohnung.
Fiel ihm oft.
Die Decke.
Auf den Kopf.
Niemand!
Der da wartete…
Auf ihn!
Also raus!
In sein Stammbeisel.
Auf ein Bier.
So sagte er sich.
Jedes Mal.
Aber meistens.
Saß er dann.
Bis spät.
In die Nacht!
Und trank viel zu viel!
Die Einsamkeit!
Nur im Lokal.
Hatte er.
Jemanden.
Zum Reden.
Und Heilig Abend.
Würde er auch.
Hierher flüchten.
Denn daheim.
Hielt er es…
Nicht aus…
Vivienne