Ihre Haare.
Die wollte sie kurz.
Immer schon.
Und die Oma.
Sie hatte gejammert.
Wegen der.
Schönen langen Haare.
Mit den wunderbaren Locken…
Die ihr Gesicht.
Eingerahmt hatten.
So hübsch…
Aber nein.
Sie wollte sie kurz.
Die Haare.
Und nach der Erstkommunion.
Da hatte sie bestanden.
Darauf.
Trotzig.
Als die Locken fielen.
Beim Friseur.
Da war ihr leichter gewesen.
Auf einmal.
Als würde da.
Eine Last abfallen.
Eine riesengroße Last…
Kochen.
War nicht ihres.
In der Hauptschule.
Kein bisschen.
Und die Kochlehrerin.
Sie seufzte oft.
Wenn sie sie anblickte.
Angebrannter Braten.
Versalzene Suppe.
Essigsaurer Salat…
Sie sagte nichts.
Die Lehrerin.
Und der Dreier.
Im Zeugnis.
War noch schmeichelhaft…
Die Handarbeitslehrerin.
Sie.
War nicht so freundlich.
Ein Vierer.
Prangte da.
Unter ausgezeichneten Noten.
Und der Klassenvorstand.
ÖVP-Mitglied.
Schüttelte den Kopf.
Was soll bloß?
Werden aus der dir?
Jeder Mann.
Läuft dir davon!
Jeder!
Aber wenn sie ehrlich war.
Das.
Machte ihr.
Gar nichts aus.
Gar nichts!
Sie merkte.
Schon lange.
Dass ihr warm wurde.
Bei anderen Mädchen.
Umziehen.
Im Schwimmbad…
Sie bekam oft.
Einen roten Kopf.
Und in ihrem Bauch.
Seltsame Gefühle.
Als würde sie gestreichelt.
Innerlich.
Und manchmal.
Da lag sie wach.
Nächtens.
Schwitzte ein wenig.
Und träumte.
Von Mädchen…
Manchmal.
Da sahen sie.
Die Mitschülerinnen.
Schon seltsam an.
Und da begriff sie.
Sie musste sich verstellen.
Noch.
Sie durfte sich.
Nichts anmerken lassen.
Jetzt.
Vor den anderen.
Nein…
Sie war anders.
Als die anderen Mädchen.
Die.
Den Burschen nachliefen.
Kicherten.
Und dümmlich grinsten…
Ja.
Sie war ganz anders…
Vivienne/Gedankensplitter