Ich erinnere mich.
Es muss so.
Zwei Jahre her sein.
Oder drei.
Da kam er regelmäßig.
Zu meinem Würstelstand.
Nach Mitternacht.
Meistens.
Und montags.
Der Tag.
An dem es.
Am ruhigsten war.
In der ganzen Woche…
Anfangs.
Da sprach er.
Nicht viel.
Eine Burenwurst.
Und einen Becher Bier.
Etwas anderes.
Wollte er selten.
Er blieb.
Eine Weile.
Wortkarg.
Dann ging er wieder…
Ja.
Und wenn ich so nachdenke.
Irgendwann.
Begann er dann.
Zu erzählen.
Von seiner Firma.
Vom Chef.
Dem Arschloch.
Der nicht.
Ordentlich zahlte…
Schulden…
Manchmal.
Floss auch.
Politisches ein.
Von Strache.
Hielt er viel.
Kluger Mann!
Den das Land braucht!
Der weiß!
Was die Leute wollen…
Ich.
Gab meinen Senf dazu.
Sparsam.
Sehen Sie.
Ich hielt mich zurück.
Dumm.
Einem Kunden.
Zu widersprechen.
Der fast schon.
Ein Stammgast war.
Oder?
Nur einmal.
Da stockte ich.
Als er mir.
Eine Waffe zeigte.
Ich erschrak.
Aber der Mann.
Wollte mich nicht ausrauben.
Nein.
Er lächelte.
Und steckte sie.
Wieder ein…
Danach.
War ich vorsichtig.
Eine Zeitlang.
Aber.
Es gab.
Keinen Grund dafür.
Fast freundschaftlich.
Eine Burenwurst.
Und ein Bier.
Ein nettes Schwätzchen.
Ehrlich.
Montags.
Da hielt ich schon.
Ausschau nach ihm.
Wenn es spät wurde…
Einmal aber.
Kam er nicht.
Und auch nicht.
Die kommende Woche.
Anderer Würstelstand.
Dachte ich mir.
Zuckte die Achseln.
Und hätte ihn wohl.
Vergessen.
Aber da war.
Dieser Artikel.
In der Zeitung.
Bankräuber gefasst!
Und am Foto.
Erkannte ich ihn wieder.
Mein Stammgast!
Montagnacht!
Der Überfall.
Lag länger zurück.
Ein Bankangestellter.
Schwer verletzt.
Durch einen Schuss…
Mein Stammgast.
Er würde wohl.
Länger nicht kommen…
Vivienne/Gedankensplitter