Aschermittwoch.
Meinrad gähnte.
Als der Wecker läutete.
War noch.
Spät geworden.
Gestern…
Er grinste…
Dann wälzte er sich.
Aus dem Bett.
Er seufzte.
Es half nichts.
Er musste auf.
Er.
Hatte nicht.
Frei bekommen.
Heute.
Der Chef.
Hatte.
Den Kopf geschüttelt.
Auf seine Frage hin…
Haben Sie vergessen?
Wir haben ein Meeting.
10:00 Uhr.
Ich kann auf Sie.
Nicht verzichten…
Meinrad seufzte wieder.
Nein.
Er.
War unverzichtbar.
Zumindest.
In solchen Situationen…
Kaffee.
Von der Espressomaschine.
Meinrad.
Ging zum Kühlschrank.
Butter.
Käse.
Wurst…
Er zuckte zusammen…
Aschermittwoch!
Legte die Wurst zurück…
Meinrad.
Kaute ein Käsebrot.
Ein Schluck Kaffee.
Seltsam.
34 Jahre.
War er alt.
Aber.
Am Aschermittwoch.
Da war es immer.
Als stünde.
Seine Mutter.
Hinter ihm.
Jedes Mal!
Kein Fleisch!
Hast du vergessen?
Noch ein Bissen.
Er war erwachsen.
Längst.
Und doch…
Seine Mutter.
Eine ältere Frau.
Klein.
Ein wenig mollig.
Und ausgezogen.
War er.
Mit 18.
Trotzdem.
Er wagte es nicht.
Ein Stück Wurst.
Zu essen.
Als wäre er.
Noch immer.
Der kleine Bub…
Seine Mutter.
Sie fragte ihn immer.
Hast du auch wirklich?
Kein Fleisch gegessen?
Und er nickte.
Obwohl.
Sie es ihm.
Nicht beweisen.
Hätte können…
Meinrad.
Er stand auf.
Wusch die Tasse aus.
Im Grunde.
Wusste er.
Es selber nicht.
Warum er immer noch.
Parierte.
Wie ein kleiner Bub.
In dieser Sache.
Fast wie.
Ferngesteuert…
Er ließ sich.
Doch sonst nichts sagen…!
Vivienne/Gedankensplitter