Irene machte Feierabend.
Schaltete.
Den PC aus.
Ein Blick auf die Uhr…
Eigentlich.
Wollte sie nicht heim.
Überhaupt nicht.
Frank.
Er hatte Fußballabend.
Champions-League.
Sie stöhnte leise.
Fußball.
Hatte sie nie.
Interessiert.
Franks Leidenschaft.
Für das runde Leder.
Hatte sie.
Akzeptiert.
Stillschweigend…
Aber seit er.
Sich für gar nichts sonst.
Interessierte.
Hasste sie.
Diesen Sport.
Sie konnte nicht sagen.
Wie sehr.
Neulich.
Als Elternabend war.
Musste sie.
Alleine hinfahren.
Mit ihrem Wagen.
Und die Leute.
Musterten sie.
Neugierig…
Die meisten waren.
Nicht allein gekommen.
Sondern.
Mit dem Ehegespons…
Das Länderspiel.
Von Österreich.
Gegen Irland.
War für diese Ehemänner.
Kein Problem gewesen.
Für ihren Mann.
Aber schon.
Dabei.
Interessierten ihn.
Die schulischen Leistungen.
Der Kinder durchaus.
Aber mitreden.
Mitgestalten.
Engagement zeigen.
Kein Thema.
Wenn.
Ein Fußballspiel lief…
Sie hatte sich geniert.
An dem Abend.
Zumindest ein bisschen…
Die Luft.
Sie war heraußen.
Zwischen ihnen.
Und zwar ziemlich.
Ihr Mann.
Hatte sich zurückgezogen.
Der Fußball.
Sein Refugium.
Hinter dem er sich.
Versteckte…
Was?
War passiert?
Mit ihm…?
Mit ihnen beiden…?
Nichts Gröberes.
Kein Seitensprung.
Auf beiden Seiten.
Soweit sie es.
Beurteilen konnte.
Der einzige Rivale.
König Fußball…
Und trotzdem.
Die Liebe…
Tot…
Zumindest.
Sah es so aus.
Was sie fühlte.
Für ihn.
War Gewohnheit.
Eine gewisse…
Stabilität…
Eine sichere Größe…
Was sie verletzte.
War nicht.
Seine Lieblosigkeit…
Sondern das.
Was sich.
Die anderen.
Denken mussten.
Wenn sie häufig.
Getrennt.
Unterwegs waren…
Sie gab sich einen Ruck.
Zeit heimzufahren…
Vivienne/Gedankensplitter