Die anderen.
Die haben dich vergessen.
Längst.
Dich.
Assoziieren sie mit Tod.
Wer denkt schon gern?
An den Tod?
Lieber.
Verdrängt man ihn.
Genau.
Wie sie es getan haben.
Verdrängt.
Deinen Todestag.
Verdrängt.
Dein Begräbnis.
Aber ich.
Ich denke noch an dich.
Bisweilen.
Nicht oft.
Aber wenn ich vorbei fahre.
Am Friedhof.
Mit der Straßenbahn.
Dann denke ich an dich.
Immer…
Gekannt.
Haben wir uns nicht lange.
Nicht so lange.
Wie die anderen.
Dich kannten.
Was weiß ich noch?
Von dir?
Von deinen kurzen Haaren?
Rot gefärbt?
Du hast gebuhlt.
Um einen Mann.
Um seine Liebe.
Die rechte Hand.
Unseres Chefs.
Du hast ihn geliebt.
Unerreichbar.
Wie er war.
Du.
Gezeichnet.
Von der schweren Krankheit.
Er.
Verheiratet.
Und eine schwangere Frau.
Er hat gelacht über dich.
Heimlich.
Und trotzdem.
Nahm er deine Geschenke.
Er liebte dich nicht.
Kein bisschen.
Aber.
Er machte sich einen Spaß daraus…
Deine Liebe.
Sie wurde nicht weniger.
Deswegen.
Obwohl.
Er dich nie besuchte.
Im Spital.
Obwohl…
Sogar deinem Begräbnis.
Blieb er fern.
Liebe.
Unbegreiflich.
Bar jeder Logik…
Du hättest einen besseren verdient.
Ganz bestimmt.
Aber die Liebe fragt nicht…
Ich denke an dich.
Wohl auch.
Weil mein Vater starb.
Fast am selben Tag wie du.
Dreizehn Jahre später…
Seltsame Parallele.
Wie wahr…
Die anderen.
Sie haben dich vergessen.
Weil der Mensch.
Den Tod vergisst.
Gern.
Mir.
Bleibst du in Erinnerung.
Mir.
Mit deiner Liebe.
Deiner bedingungslosen Liebe…
Vivienne/Feuerliebe