Kein Mittagessen?
Horst blickte auf.
Als Georg.
Ihn anstieß.
Horst.
Schüttelte den Kopf.
Sein Mineralwasser.
Mit Zitrone.
Perlte.
Georg grinste.
Nimmst du dir etwa?
Die Finalniederlage?
So zu Herzen?
Horsts Lid.
Begann zu zucken.
Ich bin nicht hungrig.
Das Match.
Anstrengend…
Nachher.
Da esse ich bestimmt.
Er nickte.
Das Lid.
Es zuckte noch immer.
Georg musterte ihn.
Klopfte ihm.
Auf die Schulter.
Nächstes Jahr.
Wirst du.
Tennis-Bezirksmeister.
Ganz bestimmt wieder…
Er wandte sich ab.
Horst.
Presste die Lippen.
Zusammen.
Nächstes Jahr?
Uninteressant.
In diesem Moment.
Eben.
Hatte man Günther.
Den Pokal.
Überreicht…
Unfassbar.
Dass ihn der.
Besiegt hatte…!
Horst.
Leerte das Glas.
Wischte sich.
Mit dem Handrücken.
Über den Mund.
Er rülpste leise.
Packte seine Tennistasche.
Zahlte und ging.
Er war nicht.
Ganz fit gewesen.
Der Knöchel.
Lädiert.
Und trotzdem.
Ein Loser.
Wie Günther.
Hätte ihn, Horst, nie.
Besiegen dürfen.
Fünf Mal in Folge.
Hatte er gewonnen.
Fast schon.
Gepachtet.
Hatte er den Titel…
Horst.
Ging zum Parkplatz.
Du wirst doch?
Nicht schon gehen?
Lydias Stimme.
Holte ihn ein.
Er schnaufte.
Drehte sich um.
Der Knöchel.
Ich muss ihn.
Verarzten.
Er lächelte schief.
Ihr müsst ohne mich.
Feiern.
Lydias Blick.
Ein wenig ironisch.
Ach geh!
Dein Knöchel!
Deine Niederlage.
Ärgert dich!
Sie legte die Hand.
Auf seine Schulter.
Komm schon…
Gib dir einen Rock.
Feiere mit uns.
Dein Knöchel.
Braucht bestimmt.
Kein Eis….
Horst sah sie an.
Durchdringend.
Nein.
Versteh…
Mir ist nicht danach…
Er ging weiter.
Es gab keinen Grund.
Zu Feiern.
Für ihn…
Vivienne/Gedankensplitter