Martin gähnte.
Kurz nach acht.
Das Handy läutete.
Der Klingelton.
Hatte ihn.
Unsanft geweckt.
Samstagmorgen…
Seine Mutter…
Martin seufzte.
Was sie.
Wohl wollte.
Um diese Zeit…
Ja?
Stöhnte er ins Mikrophon.
Hab ich dich?
Aufgeweckt?
Seine Mutter!
Als ob sie das.
Nicht gewusst hatte.
Seit wann.
Stand er.
Samstags.
Vor 10:00 Uhr auf…
Seine Mutter.
Fuhr fort…
Was ich dich.
Fragen wollte…
Hast du geredet?
Mit ihr?
Martin war hellwach.
Ganz plötzlich.
Und in Lauerstellung.
Hör zu.
Ob Nicole kochen kann.
Oder nicht.
Interessiert mich nicht.
Aber…
Seine Stimme wurde laut.
Wir sind beisammen.
Basta.
Nachmittags.
Trank er Eis-Kaffee.
Mit Nicole.
Selbstgemacht.
Sie hatten es sich.
Bequem gemacht.
Auf der Couch.
Schlürften Kaffee.
Und küssten sich.
Abwechselnd…
Meine Mutter.
Hat sich.
Eingeschossen.
Auf dich…
Erzählte Martin.
Weil du.
Nicht kochen kannst!
Ein Sakrileg.
In ihren Augen…
Nicole grinste.
Ganz.
Verstehe ich es nicht.
Abgesehen davon.
Ich bin eine Unbegabung.
Und in der Schule.
Durfte ich nur.
An den Salat.
Da konnte ich.
Nichts falsch machen…
So war es.
Dachte Martin.
Später am Abend.
Als sie Freunde trafen.
In einem Lokal.
Kochen!
Was war das schon.
Im Vergleich zu Liebe…
Er trank.
Von seinem Bier.
Seine Mutter…
Er war.
Ihr einziger Sohn.
Mit 43 Jahren.
Hatte sie ihn.
Bekommen.
Nach fünf Fehlgeburten…
Ein Wunder!
Aber.
Sie übertrieb es.
Ein wenig.
Mit ihrer Fürsorge.
Denn Kochen.
War nicht wichtig.
Es gab Fertiggerichte.
In vielen Variationen.
Und er selber.
Konnte kochen.
Durchaus akzeptabel…
Und Nicole.
Wollte er nicht.
Verlieren…
Auf keinen Fall!
Vivienne/Gedankensplitter