Keine Ahnung wieso.
Aber du.
Du weißt immer.
Was richtig ist.
Was man wann sagt.
Und wann nicht.
Und immer nicken sie dir zu.
Die anderen.
Anerkennend.
Du hast Stil.
Nie overdressed.
Gespür und Geschmack.
Was du trägst.
Ist immer Top.
Du bist eine Dame.
Vom Scheitel bis zur Sohle.
Elegant und klug.
Und du weiß nicht nur.
Was du sagst.
Du weißt auch.
Wenn es besser ist zu schweigen…
Ich bin nicht wie du.
Ich ecke schnell an.
Obwohl ich es nicht so meine.
Oder nicht oft.
Und irgendwie.
Fühl ich mich nicht wohl.
In mir.
Nie.
Alles in Disharmonie.
Alles in Chaos.
Und bisweilen.
Weine ich.
Heimlich.
Am Boden zerstört.
Oder voller Selbstmitleid.
Warum?
Bin ich?
Wie ich bin?
Warum?
Kann ich nicht anders sein?
Ich hasse mich.
Wie ich bin.
Ich hasse mich.
Und die Fettnäpfchen.
In die ich trete.
Fast ständig…
Und plötzlich sagst du mir.
Dass du so unglücklich bist.
Weil du funktionieren musst.
Immer.
Weil man von dir erwartet.
Dass du perfekt bist.
Comme il faut.
Und irgendwann.
Sagst du ihnen allen die Meinung.
Aber gehörig.
Dass sie dir den Buckel runterrutschen dürfen.
Und dass sie dich anöden.
Gehörig.
Du musst schön sein.
Wie ein Star.
Eine gestylte Barbiepuppe.
Dabei.
Trägst du am liebsten Jeans.
Und Turnschuhe.
Es ist nicht toll.
Perfekt zu sein.
Sagst du.
Wenn man es sein muss.
Immer.
Und nicht sein darf.
Wenn man es möchte.
Und selbst du.
Du schließt dich ein.
Heimlich.
Und weinst.
Weil sie dir auf den Geist gehen.
Und weil du nur spielst.
Was du ihnen zeigst…
Von dir…
Es ist nicht schön.
Zu sein wie du…
Vivienne/Gedankensplitter