Sie nennen dich Jason.
So wie das Monster.
Aus dem Film.
Du.
Hast einen krummen Rücken.
Und ein hübsches Gesicht.
Hast du auch nicht.
In der Schule.
Warst du.
Keine Leuchte.
Aber.
Für das Lager reicht es.
In dem du arbeitest.
Du räumst auf dort.
Und du kehrst zusammen.
Dein Chef.
Er schreit viel.
Kein gutes Haar!
Lässt er an dir.
An manchen Tagen.
Damit.
Kannst du leben.
Deine Mutter.
Sie schrie auch immer.
Mit dir.
Nichtsnutz!
Was habe ich verbrochen.
Dass mich Gott strafte!
Mit dir!
Ohrfeigen.
Tritte.
Seit du denken kannst…
Wenn du heimfährst.
Im Zug.
Dann siehst du oft die Mädchen.
Die noch zur Schule gehen.
In deinem Alter.
Gymnasium.
Meistens.
Gönnen sie dir.
Kein gutes Wort.
Sie spotten über dich.
Lachen und kichern.
Und tuscheln…
Aber wenn du Zigaretten hast.
Dann werden sie freundlich.
Hast du eine Zigarette für mich?
Sie lächeln dich an.
Und für einen Moment.
Da spürst du die Macht.
Manchmal.
Da darfst du sie anfassen.
Sogar.
Aber nicht lange.
Und dann.
Spendierst du eine Zigarette.
Oder zwei.
Du genießt es.
Dass sie betteln…
Lange.
Sind sie nicht da.
Wenn sie die Zigarette haben.
Dann sind sie wieder weg.
Und du.
Sitzt wieder alleine da.
Unbedeutend.
Unwichtig.
Hässlich.
Ja.
Hässlich.
Einmal.
Sagte es ein Mädchen zu dir.
Als du keine Zigarette hattest.
Das Päckchen leer.
Sie war sauer.
Und es tat weh.
Sehr weh…
Niemand.
Wird dich je lieben.
Niemand.
Du weißt es.
Und nett sein.
Werden sie nur.
Wenn sie etwas brauchen.
Die Mädchen.
Eine Zigarette.
Der Chef.
Wenn du Überstunden.
Machen sollst.
Du schluckst.
Und es brennt.
In deinem Hals…
Vivienne/Gedankensplitter