Meine kleine Katze Petite.
Ein richtiger Wildfang.
Manchmal.
Da jage ich dich durch die Wohnung.
Dann wieder.
Schimpfe ich dich pausenlos.
Während ich die Scherben aufsammle.
Oder die Zimmerpflanze wieder eintopfe.
Das Leben mit dir.
Kleine Petite.
Ist immer aufregend.
Und manchmal eine Herausforderung.
Und ab und an.
Da möchte ich Röstkatze aus dir machen.
Nach einem alten Rezept.
Und dich zu Mittag zu verzehren.
Danach noch dein Katzenfell verkaufen!
An den Meistbietenden!
Ganz bestimmt!
Ganz bestimmt.
Während du dich vor mir versteckst.
In einer Ecke.
Und vorsichtig hervorlugst.
Ob ich noch da bin.
Nein.
Du machst es mir nicht leicht.
Dabei.
Bin ich so gut zu dir.
Nur.
In deinem rosa Bettchen.
Da liegst du nur ganz selten.
Wenn überhaupt.
Lieber schläfst du auf der Couch.
Und manchmal.
Da träumst du noch immer von meinem Bett…
Und dein süßes Spielzeug.
Das beachtest du oft nicht.
Lieber stiehlst du meine Teebeutel.
Ziehst Fäden in meinen Pullovern.
Oder du zerbeißt meine Zeitung…
Und du liebst die Aussicht.
Von meiner Wohnwand aus.
Oder vom obersten Küchenregal.
Denn da kletterst du gern hoch.
Und siehst mich gelangweilt an.
Wenn ich dich schimpfe…
Röstkatze.
Möchte ich manchmal aus dir machen.
Röstkatze!
Um dich zur Räson zu bringen…
Bis du dich vom Küchenregal zu mir begibst.
Auf meinen Schoß springst.
Und deinen Kopf an mir reibst.
Schnurrend.
Glücklich.
Du bekommst nicht genug von mir.
Scheint mir manchmal.
Wenn du dein Ohr an mir zerquetscht.
Und du deine Augen schließt.
Vor Genuss…
Zitternd vor Freude…
Dann.
Streiche ich das Rezept wieder.
Das Rezept für Röstkatze.
Und überhaupt.
Katze schmeckt nicht gut.
Nicht wahr?
Vivienne/Gedankensplitter