Manuela.
Blickte sich um.
Sie lag im Spital.
Entbindungsstation…
Die anderen Mütter.
Sie redeten.
Lachten…
Aber sie selbst?
Sie starrte an die Decke.
Fassungslos.
Gestern.
Um diese Zeit.
War sie noch.
In der Firma gewesen.
Gut gefühlt.
Hatte sie sich nicht.
Schon bevor sie einsetzten.
Die Bauchschmerzen …
Kein Essen.
In der Kantine.
Und der Kaffee.
Hatte ihr nicht geschmeckt…
Sie erinnerte sich.
An diesem Moment…
Schmerzen im Bauch.
Wie Messerstiche.
Eine Ahnung.
War aufgestiegen.
In ihr.
Aber nein!
Unmöglich!
Sicher.
Eine Lebensmittelvergiftung…
Notarzt.
Spital.
Und am Abend.
War sie auf einmal.
Mutter eine Tochter…
Wieder…
Nichts bemerkt?
Die Ärztin.
Hatte die Stirn gerunzelt.
Das gibt es doch nicht…
Ja.
Sie war dicker geworden.
Der Bauch.
Recht ordentlich.
Und Helmut, ihr Mann.
Hatte sie gemustert.
Argwöhnisch.
Bist du schwanger?
Zwei Töchter.
Hatten sie schon.
Helmut.
Er wollte.
Kein weiteres Kind…
Wo denkst du hin!
Hatte sie ihn beruhigt.
Ich esse einfach gern.
Das bestimmt.
Aber…
Es hatte einen Grund…
Ignoriert.
Hatte sie vieles.
Die Übelkeit etwa.
Die sie geplagt hatte.
Etliche Wochen.
Und die Periode…
Sie hatte sich beruhigt.
Vermutlich.
Kam sie nur.
In die Menopause.
Früher halt.
Als andere…
Mit Ende dreißig…
So etwas gab es…
Helmut war sauer gewesen.
Bei seinem Anruf.
Vorhin.
Natürlich besorgt.
Aber auch distanziert…
Manuela sah auf die Uhr.
Er würde sich beruhigen.
Gewiss.
Und die Mädchen.
Würden sich freuen.
Über die kleine Schwester…
Trotzdem.
Wie konnte das passieren?
Die Pille.
Nahm sie.
Schon lange nicht mehr.
Wozu auch?
Helmut und sie.
Hatten kaum Sex.
Schon ein paar Jahre.
Aber.
Sie war schwanger geworden.
Trotzdem.
Und hatte es.
Nicht wahrhaben wollen…
Bis gestern…
Vivienne/Gedankensplitter