Du kannst nicht mehr schlafen.
Und du nimmst Tabletten.
Die der Facharzt verschrieb.
Dir graust vor ihnen.
Aber du musst.
Du willst doch gesund werden?
Fragt dich dein Freund.
Besorgt.
Du willst doch?
Ja.
Du willst.
Und du schluckst.
Mit viel Wasser.
Dann ist es einfacher.
Und doch.
Du liegst wieder wach.
Die halbe Nacht.
Und dann erinnerst du dich.
Wieder.
Obwohl du es nicht willst.
Du erinnerst dich.
Und du möchtest schreien.
Jedesmal.
Aber du weinst nur.
Heimlich…
Du warst erst zehn.
Und da war dieser Onkel.
Bei dem ihr den Urlaub verbracht habt.
Jedes Jahr im Sommer.
Der Onkel.
Er hatte keine Frau.
Aber er hatte einen Hof.
Mit vielen Tieren.
Katzen.
Hunde.
Und Kaninchen.
Süße Kaninchen.
Du warst oft beim Stall.
Und hast sie beobachtet.
Mit ihren dunklen Nasen.
Und den langen Ohren.
Und oft.
Da stand der Onkel neben dir.
Immer wieder.
Griff er unter deinen Rock.
Berührte dich.
Dort.
Wo es sich komisch anfühlte.
So seltsam.
Du wolltest davon laufen.
Aber der Onkel.
Er hielt dich fest.
Mit der anderen Hand…
Jeden Sommer.
Fast jeden Tag.
Und trotzdem.
Bist du zu den Kaninchen gegangen.
Und gerne.
Hättest du eines gehabt.
Selber…
Der Onkel starb.
Eines Tages.
Und es gab keinen Urlaub mehr.
Auf seinem Hof.
Und du hast vergessen.
Eines Tages.
Auf die Kaninchen.
Und wie er dich berührt hat.
Der alte Mann.
Du hast vergessen…
Bis du dein Kind bekamst.
Vor einem Jahr.
Plötzlich.
Da hattest du Albträume.
Und es war.
Als fühltest du wieder.
Was er damals tat…
Du wolltest nicht reden.
Zuerst.
Aber du musstest.
Eines Tages.
Weil du nur mehr geweint hast.
Und nicht mehr essen konntest.
Dein Freund.
Er ist so lieb.
Er redet dir zu.
Aber kann er dich verstehen?
Wirklich?
Weiß er?
Was in dir vorgeht?
Wirklich?
Nein.
Das kann er nicht…
Vivienne/Gedankensplitter