Intensivstation.
Georg dämmerte.
Hinter ihm ein Monitor.
Schläuche.
Eine Ahnung heftiger Schmerzen.
Die nicht richtig.
An sein Bewusstsein drang.
Er war durstig.
Er glaubte zu verdursten.
Ab und zu.
Der Schatten eines Gesichts.
Seine Freundin?
Umrisse.
Und einmal.
In einem klaren Moment.
Die Frage.
Brennend.
Meinhard!
Was war mit ihm?
Er wollte sich aufrichten.
In seinem Krankenbett.
Aber ein furchtbarer Schmerz.
Durchzuckte seinen Körper.
Er verlor die Besinnung…
Irgendwann.
War er wieder wach.
Dämmrig.
Ob für Minuten.
Oder Stunden.
Er wusste es nicht…
Der Arzt sah ihn an.
Hören Sie mich?
Georg blickte ihn an.
Ungläubig.
Er war bei sich.
Wieder.
Er konnte klar denken.
Er wusste.
Wer er war.
Und er nickte.
Weil er nicht reden konnte.
Die Zunge.
Klebte am Gaumen…
Eine Weile später.
Die ersten Schlucke.
Wie ein Getränk des Himmels.
Erschien ihm.
Das Wasser.
Bis ihm.
Wieder einfiel…
Wo war Meinhard?
Quälender Gedanke…
Wie ein schmerzender Pfeil.
Mitten im Kopf…
Er fragte den Pfleger.
Welcher Tag heute war.
Und erschrak.
Bei der Antwort…
Im Krankenzimmer.
Ein älterer Herr.
Ein junger Familienvater.
Die Ärzte.
Hatten nichts geantwortet.
Auf seine Fragen.
Erst seine Freundin.
Hatte ihm erzählt.
Nach und nach.
Was passiert war.
Nach der Firmenfeier.
Am Faschingsdienstag…
Sie waren betrunken gewesen.
Beide.
Meinhard und er.
Und Meinhard.
Hatte ihn heimbringen wollen.
Plötzlich.
Hatte er, Georg.
Sich wieder erinnert.
Meinhard hatte gelacht.
Laut.
Weißt du?
Was du tust?
Dich zu mir setzen?
Ins Auto?
Dann hatte sie beide gelacht.
Meinhard.
Drehte den Zündschlüssel um…
Ein Überholmanöver.
Unüberlegt.
Und dann der blaue BMW…
Meinhard.
War gestorben.
Auf dem Operationstisch.
Er, Georg, hatte überlebt.
Und der Fahrer des BMW auch.
Glück?
Oder einfach Zufall?
Vivienne/Gedankensplitter